Je ne ressens même plus l'envie d'écrire. Peut-être que je n'ai rien à dire, ou que ça ne suffit plus. Mais en définitive, ce qui sortirait de ma plume n'étant pas du tout publiable, ça n'a pas tant d'importance que ça.
Le dégout, la déception, l'écoeurement, la lassitude. Je ne l'aime plus.
It's over.
It's over.
Vous croyez que si on ne les laisse pas sortir, les mots finissent par nous étouffer ? Les miens s'entassent. Avec les pensées. Ce sont toujours les mêmes et si je me tais c'est parce que j'ai l'impression que personne ne comprend... D'ailleurs, personne ne comprend. C'est évident et c'est heureux pour vous. Non, personne ne sait. La honte, cette honte et ce dégoût, inqualifiables, cette méfiance insidieuse, ce réflexe de ne plus croire aucune de ses paroles, de douter de tout ce qu'il dit, ce mépris qui s'installe, ces pensées injurieuses et rabaissantes, qu'on modère de moins en moins et qu'on pense de plus en plus. C'est un lâche, un irresponsable, un gamin, un égoïste, un menteur, un tricheur, un inconscient.
Qui aurait cru qu'haïr faisait si mal ?
Agde ♥
